Post doble, no sé hacerlos de otra forma :O

Abrazar las ideas como nubes, como humo, redenciones, y una sal primera que evapore la sangre. Borrar las cicatrices que traslucen más que la carne. Un mate amargo en el cine, mientras veíamos una película para niños. Las redes y las esperas son siempre tristes. Más aun las desilusiones, las soledades. Nadaré en el agua más fría mientras me acarician el rostro. Y pájaros azules nacerán del plexo, como si no importara nada, como si el sol ahogara apenas.

***

-Vos estás para más, Marcos.
-¿Te parece?
-Sí, de una, vos tenés que escribir un libro.
-Bueno.
-Pero sí, date cuenta de todo lo que sabés, de todo lo que viviste. Cuántas cosas que podés llegar a escribir.
-Pero eso no dice nada, creo que los escritores son más que nada mediums, marionetas de algo más grande que los mueve sin que se den cuenta.
-Fumá esto.
-Es tan verde, ¿es orégano?
-Tal vez.
-Bueno, pero no me cobrés, mirá que me estás obligando.
-Dale.
-Che, Julio, contame, ¿cómo es que no te la hiciste bosta a M todavía?
-No sé.
-Pero no seas boludo, la tenés ahí, y es un buen pedazo de carne, está muy buena.
-Sí, le tengo ganas, pero se hace la difícil.
-¿Por?
-Me dice que debería haber otra cosa. Me dice que es más que carne.
-Jajajajajajaja, nunca entendiste nada, Julio.
-¿Qué hay que entender?
-¡La puta que te parió!
-Igualmente.
-Sí, mi vieja laburaba las calles, ¿y qué?
-Es inmoral.
-No es inmoral sobrevivir. Respeto su afán por sobrevivir, muchos se hubieran volado la cabeza antes que alquilar su cuerpo en la calle.
-Qué asco, Marcos, lo que me contás.
-No, no es un asco, es heroico.
-Nadie es un héroe.
-Lo que pasa es que todos tienen un significado de héroe que es erróneo. Todos creen que un héroe debería salvar a los demás. Un héroe es quien se salva él mismo de los demás.
-Eso es mierda.
-Vos sos mierda, julio. A mí no me engañás.
-¿Qué te pasa?
-Estoy harto de que trates a la gente como si fuera...
-Decilo.
-Lo digo, sos un pelotudo, me caés mal. Te odio.
-Jajajajajaja, todo bien.
-No, nada bien.
-Ahora contame vos.
-¿Qué?
-¿Estás celoso?
-¿De qué?
- De que M me de bola a mí y no a vos.
-No.
-Tenés que acostumbrarte, vos no sos lindo, Marcos. Mirá tu facha: lentes, ojeras, tan flaco, un poco deforme...
-Ya sé, no te creas que no me doy cuenta.
-Y yo, que voy al gimnasio, mirá estos bíceps. No podés comparar. No hay forma que me ganés, sos muy feo. M es para mí.
-Mucho músculo, sólo sos músculo, no sos nada más.
-Pero gano minas, vos no, perdedor. Además mirá mi cara, es querubinesca. Vos parecés un sapo.
-Yo tengo otras cosas.
-Jajajajajaja, ¿te creés que eso importa? No tenés nada, sos pobre. Ni siquiera podés pagar la facultad a la que vas.
-No hablo de guita.
-¿Y creés que a alguien le importa eso? A las minitas le gustan los payasos, y la pasta de campeón. Vos sos aburrido, muy. Y me han contado que sos depresivo, que estás loco, que deberías ir a un psiquiatra. Ni tu familia te quiere, nadie te quiso nunca.
-No sabés nada.
-Sé que tu vieja te dejó para laburar las calles, prefería eso antes que tenerte al lado.
-No, no sabés.
-Tu viejo te mandó lejos, por lo mismo. Ni siquiera iba a tus cumpleaños.
-Pero él estaba lejos. A veces me mandaba telegramas.
-Tus abuelos te pegaban y te sobreprotegían.
-Ellos me querían.
-Te querían... bien muerto, jajajajajaja.
-No...
-¿Ahora no hablás? ¿Soy muy malo? Jajajajajaja, no importa, después me hago el bueno frente a los demás, y quedás como pelotudo vos.
-Bueno.
-Marcos, Marquitos, Marquitos querido, menos mal que existís, sino la gente como yo no podría lucirse. JAJAJAJAJAJA.